He leído felicidad en algún sitio y me ha hecho más gracia que otra cosaNo es porque la felicidad no exista bajo mi punto de vista pero es que se esconde tan bien la muy rastrera…He intentado en vano ser feliz, para después darme cuenta de que cuando más feliz he sido en mi vida, es precisamente cuando menos lo he buscado.Puede que sea precisamente porque no he notado el esfuerzo y la consecuente decepción y tristeza que se te apoderan cuando no lo consigues.Si bien es cierto que la recompensa a un duro sacrificio sabe como nada, yo he notado que la sorpresa de no haber movido un dedo y encontrarte en las manos un regalo de vida, no tiene parangón alguno.Sé qué vais a decir.Que todo en la vida tiene un precio… que el que siembra recoge… que hay que trabajar duro y perseguir tu sueño y hacer sacrificios y pencar y y y y y y y y y y y y y y y y y …Pero de algún modo creo que ese pequeño esfuerzo desinteresado que haces cada día al levantarte y durante las horas en que sueñas despierto, pero continúas con la rutina sin dejar de esbozar de tanto en tanto una sonrisa… eso es ya un motivo de regalarle a uno con un poco de esa felicidad taaaan cara que parece que en realidad no se merezca, que hay que ganarla como en un torneo, y que sólo puede quedar el más fuerte
POR FAVOR
Es como si me dijeran que a mí en el sorteo, sólo me tocó un riñón, y el otro tuviera que ganármelo a pulso

Y ha llegado el frío a colgarse de mis hombros......

Huele a tierra mojada este otoño tardío que abre tímido sus puertas a los ocres y los rojos profundos y los cielos grises de melancolía.

Huele a nuevo en mi casa que se viste de gala para contenerme las ganas de salir volando hacia otros horizontes.

Huele al agridulce que la ansiedad deja en el quicio de mi alma para soliviantar mi voluntad.

Huele al café con leche de las mañanas de rutina sentada en mi pequeño rincón del mundo, mirando al universo.

Huele a despertares unísonos y cafeteras que borbotean en una canción de mañana en toda la escala de grises.

Huele al pan recién hecho de un día tan melancólico como agradecido como aletargado como musical como eterno como una exhalación.

Huele a la lluvia que se anuncia pero no se atreve que se atreve pero no termina que termina pero no aparece

Huele a cotidiano

A dulcemente rutinario a pausadamente otro día en el que ángel y demonio permanecen tranquilos cada uno en su guarida y me dan el día libre

LA SOMBRA DE PETER

Querido Peter

Tras largos y penosos años de convivir con tus breves bromas y tus largas mentiras, yo, incansable y enfermiza Wendy, he decidido darle un vuelco a esta historia y largarme al país de Por siempre.

Tal vez sean sólo unas cortas vacaciones, para después regresar al mundo real.

No he podido superar la prueba de mí misma recorriendo esta cansina senda en la que me he dedicado a recogerte las babas y prestarte mi regazo para llorar tus desdichas tras cada una de esas noches de locura en las que pensaste que te comías el mundo, mientras el tiempo devoraba tus probabilidades.

Lo sé. No te he servido, porque no he hecho sino alimentar tu febril puerilidad tendiendo ante ti una madre amantísima siempre dispuesta a comérselas dobladas.

Pero la continua insatisfacción que esto me ha producido, hoy ya no es más una droga sino un martirio, y ahora sí estoy preparada para que tu ausencia de mí sea el principio del final de mi propia incapacidad ante la vida y su irremisible evolución.

No te voy a reprochar nada, porque ya bastante tienes con el castigo al que te avocas cada segundo de esa anodina existencia de sempiternas sonrisas prefabricadas, y pantalones que ya no entran en tus más de treinta.

Porque sé que ni siquiera te resulta cómodo al fin y al cabo sobrellevar ese viva la virgen que llevas a cuestas porque tienes miedo al resultado de crecer y conocerte de nuevo o reinventarte o simplemente seguir el curso natural de tu persona.

Si el problema, chico, no es lo que a mí me hayas hecho…
El problema es lo que te estás haciendo a ti mismo…

Ya en su momento lo dije. Campanilla no tiene polvos suficientes.

Y a ti los pensamientos alegres… se te han quedado en chiste

Bueno Peter, yo me largo a echarle un poco de chicha al asunto.
Que tal vez así consiga no enterrar en mi desgracia a la niña que siempre llevaré dentro

Un beso, pero no en la frente, que mamá ya se ha marchado.

Wen... digo... YO misma

Y van pasando los días con novedades más o menos. Con crisis más o menos. Con mujeres maltratadas según estadísticas. Y estadísticas de muertos por alcohol o coche, algunos en la carretera.Y muertes naturales y no tanto. Y no tantas...?

Los jóvenes que se drogan. Los no tanto que se adiccionan.

A las hipotecas, al estado del bienestar, al último modelo, a los antidepresivos.

La rueda que sigue girando...

Y yo, hamster de esta pelotita cada vez más llena de inmundicia suspirando por que vuelva el verano, por que vuelva el amor que un día se fué sin dejar rastro.

Por entender el mecanismo para que no duela tanto, los pasos para poder bailarlo.

Y convertirlo en un tango (que los tangos sin tristeza no saben tan dulces)

Aquí, desde los cristales de mi rutina, viendo la lluvia caer como presagio del frío, sin destellos en el cielo de tormenta estival, con las nubes agarrando mi cintura en un eterno vals...

Y los vals no me gustan, prefiero los boleros. O las jotas, que hacen saltar, aunque no sea de alegría.

Mundo bizarro